Dans un monde où l'électricité n'est plus qu'un lointain souvenir, la survie
prend un sens nouveau. Dans mon roman, À la hauteur, j'explore les
défis d'une société post-apocalyptique, où l'eau devient une ressource
cruciale, car difficile à obtenir. On espère remettre en route des
infrastructures passées, comme les châteaux d'eau, mais il faut bien se
débrouiller en attendant.
Extrait :
À la sortie du village, je repère un bidon bleu. Mes grands-parents
maternels avaient le même : il contenait de l'eau de pluie, ce qui
m’avait bien étonnée quand je les avais rencontrés pour la première fois (à
l’adolescence), ne connaissant que l’eau provenant d’un robinet ou en
bouteille. En l’occurrence, celle que m’a fournie Emma est vide depuis belle
lurette. Je revois son air coupable lorsqu’elle m’a avoué :
« Désolée, je garde les plus grandes, tu comprends… » et lui
adresse en pensée : « Pas grave, tu vois, je me débrouille
toujours. »
Malheureusement, l’eau y est croupissante et je n'ose pas la boire ;
je m’asperge cependant le visage avec ce liquide douteux et je poursuis
péniblement ma route jusqu’au hameau suivant. La soif est devenue
difficilement supportable.
Cette fois-ci, j’arrive devant une maison dont la façade aux tons de terre
cuite semble assez récente : cela me rassure. Je chausse alors mes
escarpins et je me manifeste.
Une femme d’une cinquantaine d’années m’ouvre. Elle est déjà coiffée et je
me fais la réflexion qu’elle doit avoir un bon coiffeur, mais avant toute
chose, je lui réclame un verre d’eau plutôt que l’adresse de cet
artiste !
— Attendez, j'enfile une veste.
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